7 - Soledad Escrita

La soledad es el amor en restos,

Es eso que de tanto respirar caducó,

Es el maldito estado de silencio absoluto,

Es el absurdo más coqueto e insoportable.

Es el estado que cuando crees que no está, llega,

Es un solo suspiro de rabia,
Un adiós que fragmenta el futuro,
Es la cosa obligatoriamente insoportable.

Es el hueco que dejas en mi alma ciega,

La soledad es la mirada de todos y el pensamiento de nadie,

La soledad es el boomerang que lanzas fuerte para que se vaya, y vuelve

Es un aturdimiento amañado y la mejor posada del tiempo.

La soledad es la mueca del destino,

Es un estado soldado en las paredes del espíritu,

Es el núcleo de los poros en la piel,

Es estar acompañadamente solo, a veces conmigo y a veces solamente… solo.

La soledad es la naturaleza a la que a veces me niego,

Con todo y eso, ella me abraza, y me veo obligado a contemplar su cara,

La soledad es la esposa fiel de la nada,

Es el tacto de Dios, es la esperanza que se halla al final… eso es la soledad.

 

8 de mayo de 2011

6 - La Soledad objeto

Cómo no sentirme un objeto,

Sentirme el objeto de nadie,

Porque las situaciones nos encierran en un cuatro,

Estoy tan solo, en este sitio no existe el aire.

Soledad interior, soledad exterior a ti te rezo,

Para que invocándote puedas hacerme alguien,

Es un grito ahogado del muerto pasado,

Por ti estoy como un niño, por ti hay dentro de mi desagüe.

El amor es el fantasma enmascarado,

Tiene rostro de mujer,

Tan parecido a la soledad que incita el querer,

El deseo y la oscuridad del cuarto, eso es el amor.

Estoy tan solo que ni yo aparezco en frente,

La soledad es la prostituta más solicitada,

Entre el canje y el pensamiento ausente se hace urgente,

Sigo caminando…. Me siento objeto

 

23 de abril del 2011 

5 - Acompáñame

Acompáñame con tu aroma,

Para no perderme en la oscuridad,

En mi valle o infierno sé tú mi paloma

Y que al final de este truncado camino, vea tu brillo.

No hablo sino de una mujer, de las mujeres,

Pues es todo lo que el amor tiene impregnado en sus prendas,

Mujer santa, mujer diosa, toda poderosa, dime de mí qué quieres,

Para no hacer otra cosa que acompañarme de ti, en una mirada, una sonrisa o lágrima.

Acompáñame con tu presencia, con tu ausencia y la prenda que dejaste en mí,

Acompáñame en la soledad que me besa, en lo que vivo o muero,
Con tus restos de sueño… con tus ganas de estar a mi lado,

Sé mi cómplice contra el destino… te quiero aquí.

 

1 de junio de 2011

4 - Llegar lo esperado

Llegar lo esperado

¿Eres tú? Creí que no te merecía,

Estoy tan destruido por dentro que de saberlo me muero,

En este infierno en el que me encuentro ya no vale ni la poesía,

Vuelves para crear en mí un universo de fuego forjado en amor y la pasión.

Tendré que cargar con esto y con toda mi vida,

Esa que huele mal de tanto fallar, de amar al aire y a la nada,

Mi mente retumba de saberte aquí, mi corazón palpita como un reloj,

Te quiero, pero lo mejor que hacer es dejarme volar hasta el sol.

Eres el resto de aroma que dejan mis sueños en la noche,

Eres eso esperado y me pregunto ¿por qué no soy yo el que va a ti?

Pues ese encuentro de pensarlo se rompe,

Como la luna en menguante, como ese cruce autista en mí.

19 de Marzo de 2011

 

 

 

3 - Estado de Coma.

Estado de Coma.

He estado en coma,

Como ahora por la supuesta ausencia de amor,

Un estado así… da temor,
Aunque vayas y vuelvas al corazón no le queda otra salida.

Corriendo en mis sueños a veces me encuentro,

Un poco de frío y el último aliento me provoca revivir,

Revivir lo que es innegable que va morir… está muriendo,

Una gota de lágrima me encuentra… y recuerda que vivo.

Estado de coma, un silencio absurdo que duele en el cuerpo y en el alma,

En estado de coma por ti me encuentro, resignado, pasmado, enloquecido.

Un estado de coma ahogado, desesperado, encarcelado.

Ya ni el pensar, ni el luchar me sirven para invocar la calma… el desespero me invade hasta el alma.

Estado de Coma en el que me hundo, el que se adentra por mis venas… el dueño de mis penas,

Estado de coma mudo, loco y perdido... Estado de Coma

18 de marzo de 2011

 

 

2 - El Comienzo y El Hoy

Este escrito es recopilado del facebook en la la fecha que aparece:

EL HOY

de Carlos Enrique Correa Lagos, el Sábado, 12 de febrero de 2011 a las 20:06

El hoy es un desgarrar de Dios,

Es lo que no se pensó y sucedió,

Es un defecador de fantásmas que envejecen,

Es la madre que parió un niño que se arruga.

El hoy es un descarado e ingrato,

Es una prostituta que te besa y se va,

Es un saludo que se desvanece en el agua,

Es de eso que no me acuerdo... pero viví... lo respiré.

El hoy es el amor, el miedo y la mierda,

Es una mirada, un beso y una mueca,

Es un ir y venir siempre entre la oscuridad y la luz,

Es un rencor, una duda, un café... un té.

El hoy es un desecho, un maestro y un elegante muerto,

Es incestuoso, es un asesino, un depravado además que tuerto,

Pero lo siento derretirse, suicidió, no es mío, siento que todo eso es una farsa,

Bajo la mirada, camino y pienso... pienso... y pienso, vivir en el futuro, el pasado, es sólo eso.

Carlos Enrique Correa Lagos.

 

 

1 - Escribir - (un inicio)

Escribir es una expresión, un gritar, es un desprenderse, un dar, un sacar algo de uno para que lo tenga otro a su manera, para que otro lo prescencie, sea afectado, se deje afectar, siempre dando lo que se desconoce y otro cree conocer, pero siempre recibe ese desconocimiento llamativo, cautivante y colorido. El que lee no es más que un resonante, un eco, un lector de su propia subjetividad que interpreta desde él mismo, y el que escribe, escribe desde su subjetividad, desde su sangre, sangre de las venas del alma, esa misma sangre que se derrama por las paredes de la mirada, la que trasciende y choca con un sentimiento que casi siempre es o el amor o el odio.

Aquí escribo y me hago responsable de lo que escribo, porque no es nada diferente a lo mío, a lo propio a lo parido desde mis adentros, es un producto, no acabado, y sí iniciado.

Así que desde ahora escribo sin saber quién lee, pero dejando presente que quien lea no verá sino un reflejo de él o ella mismo(a), no hay más.