3 - Estado de Coma.

Estado de Coma.

He estado en coma,

Como ahora por la supuesta ausencia de amor,

Un estado así… da temor,
Aunque vayas y vuelvas al corazón no le queda otra salida.

Corriendo en mis sueños a veces me encuentro,

Un poco de frío y el último aliento me provoca revivir,

Revivir lo que es innegable que va morir… está muriendo,

Una gota de lágrima me encuentra… y recuerda que vivo.

Estado de coma, un silencio absurdo que duele en el cuerpo y en el alma,

En estado de coma por ti me encuentro, resignado, pasmado, enloquecido.

Un estado de coma ahogado, desesperado, encarcelado.

Ya ni el pensar, ni el luchar me sirven para invocar la calma… el desespero me invade hasta el alma.

Estado de Coma en el que me hundo, el que se adentra por mis venas… el dueño de mis penas,

Estado de coma mudo, loco y perdido... Estado de Coma

18 de marzo de 2011

 

 

2 - El Comienzo y El Hoy

Este escrito es recopilado del facebook en la la fecha que aparece:

EL HOY

de Carlos Enrique Correa Lagos, el Sábado, 12 de febrero de 2011 a las 20:06

El hoy es un desgarrar de Dios,

Es lo que no se pensó y sucedió,

Es un defecador de fantásmas que envejecen,

Es la madre que parió un niño que se arruga.

El hoy es un descarado e ingrato,

Es una prostituta que te besa y se va,

Es un saludo que se desvanece en el agua,

Es de eso que no me acuerdo... pero viví... lo respiré.

El hoy es el amor, el miedo y la mierda,

Es una mirada, un beso y una mueca,

Es un ir y venir siempre entre la oscuridad y la luz,

Es un rencor, una duda, un café... un té.

El hoy es un desecho, un maestro y un elegante muerto,

Es incestuoso, es un asesino, un depravado además que tuerto,

Pero lo siento derretirse, suicidió, no es mío, siento que todo eso es una farsa,

Bajo la mirada, camino y pienso... pienso... y pienso, vivir en el futuro, el pasado, es sólo eso.

Carlos Enrique Correa Lagos.

 

 

1 - Escribir - (un inicio)

Escribir es una expresión, un gritar, es un desprenderse, un dar, un sacar algo de uno para que lo tenga otro a su manera, para que otro lo prescencie, sea afectado, se deje afectar, siempre dando lo que se desconoce y otro cree conocer, pero siempre recibe ese desconocimiento llamativo, cautivante y colorido. El que lee no es más que un resonante, un eco, un lector de su propia subjetividad que interpreta desde él mismo, y el que escribe, escribe desde su subjetividad, desde su sangre, sangre de las venas del alma, esa misma sangre que se derrama por las paredes de la mirada, la que trasciende y choca con un sentimiento que casi siempre es o el amor o el odio.

Aquí escribo y me hago responsable de lo que escribo, porque no es nada diferente a lo mío, a lo propio a lo parido desde mis adentros, es un producto, no acabado, y sí iniciado.

Así que desde ahora escribo sin saber quién lee, pero dejando presente que quien lea no verá sino un reflejo de él o ella mismo(a), no hay más.